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« Des mois. Presque trois ans... Moins vingt-huit ! Des semaines et des semaines de remplissage, de vidange, de doigts enfouis au fond de ma gorge pour chasser la saleté de bouffe. (...) Aucune crainte. À dix-sept ans, je n'intéresse personne. Pas même la mort. » Des années plus tard, à Gien ou à Ré, Delphine se démène. Encore et toujours. Avec son hérédité, sa maladie, sa colère. Seule, elle s'embourbe. Mais à deux ?...